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Vidal

Pedro Vidal era la pluma estrella de “La Voz de la Industria”. Escribía una columna semanal de sucesos que constituía la única pieza que merecía leerse en todo el periódico, y era el autor de una docena de novelas de intriga sobre gángsters del Raval que habían alcanzado una modesta popularidad. Vidal procedía de una dinastía de indianos que habían hecho fortuna en las Américas con el negocio del azúcar y que, a su regreso, habían hincado el diente en la suculenta tajada de la electrificación de la ciudad. Su padre, el patriarca del clan, era uno de los accionistas mayoritarios del periódico, y don Pedro utilizaba la redacción como patio de juego para vencer el aburrimiento de no haber trabajado por necesidad un solo día en toda su vida. Pedro Vidal fue el primero a quien mostré los esbozos que escribía cuando apenas era un crío y trabajaba llevando cafés y cigarrillos por la redacción. Siempre tuvo tiempo para mí, para leer mis escritos y darme buenos consejos. Con el tiempo me convirtió en su ayudante y me permitió mecanografiar sus textos. Fue él quien me dijo que, si deseaba apostarme el destino en la ruleta rusa de la literatura, estaba dispuesto a ayudarme y a guiar mis primeros pasos.

El escritor nunca olvida la primera vez que acepta unas monedas o un elogio a cambio de una historia. Nunca olvida la primera vez que siente el dulce veneno de la vanidad en la sangre y cree que, si consigue que nadie descubra su falta de talento, el sueño de la literatura será capaz de poner techo sobre su cabeza, un plato caliente al final del día y lo que más anhela: su nombre impreso en un miserable pedazo de papel que seguramente vivirá más que él.

Mi primera vez llegó un lejano día de diciembre de 1917. Tenía por entonces diecisiete años y trabajaba en “La Voz de la Industria”, un periódico que languidecía en un cavernoso edificio que había albergado una fábrica de ácido sulfúrico. La sede del diario se alzaba tras el bosque de ángeles y cruces del cementerio del Pueblo Nuevo, y de lejos su silueta se confundía con la de los panteones recortados sobre un horizonte apuñalado por centenares de chimeneas y fábricas que tejían un perpetuo crepúsculo de escarlata y negro sobre Barcelona.

La noche en que iba a cambiar el rumbo de mi vida, el subdirector del periódico, don Basilio Moragas, tuvo a bien convocarme poco antes del cierre en el oscuro cubículo enclavado al fondo de la redacción que hacía las veces de despacho. “Don Basilio, ¿me ha hecho Usted llamar?” –  ofrecí tímidamente. El subdirector me miró de reojo. Me adentré en el despacho. Don Basilio ignoró mi presencia y siguió repasando uno de los artículos que tenía sobre el escritorio, lápiz rojo en mano. Durante un par de minutos, el subdirector ametralló a correcciones, cuando no amputaciones, el texto, mascullando exabruptos como si yo no estuviese allí. Sin saber qué hacer, advertí que había una silla apostada contra la pared e hice ademán de tomar asiento.

“¿Quién le ha dicho que se siente?” –  murmuró don Basilio sin levantar la vista del texto. Me incorporé a toda prisa y contuve la respiración. El subdirector suspiró, dejó caer su lápiz rojo y se reclinó en su butaca para examinarme como si fuera un trasto inservible.

“Me han dicho que Usted escribe, Martín”, dijo. “Un poco, bueno, no sé, quiero decir que, bueno, sí, escribo …” Don Basilio continuó: “Confío en que lo haga mejor de lo que habla. ¿Y qué escribe Usted?” “Historias policíacas. Me refiero a …”, balbuceé. Él me adelantó: “Ya pillo la idea. Vidal dice que no es Usted del todo malo. Que destaca. Claro que tampoco hace falta correr mucho. Pero si Vidal lo dice.”